Tolices

Ah, os desatinos do querer

Os desejos lançados aos ventos

Setas sem destino. Acertam os alvos.

Sois como a roupa estendida

Presa a corda da vida, sem amarras

Vacilas, agitas, remexe, seca.

Acaricias os sonhos alheios

De moçoilas solitárias

Que esperam na janela

Um toque seu.

Tolos são os sonhos?

Imaturos os planos?

Inúteis os caminhos?

Vazios?

Mas, vazios somos

Todos que esperam

Enquanto

brincas de amar.

Amar

Que pode uma criatura senão,
entre criaturas, amar?
amar e esquecer,
amar e malamar,
amar, desamar, amar?
sempre, e até de olhos vidrados, amar?

Que pode, pergunto, o ser amoroso,
sozinho, em rotação universal, senão
rodar também, e amar?
amar o que o mar traz à praia,
e o que ele sepulta, e o que, na brisa marinha,
é sal, ou precisão de amor, ou simples ânsia?

Amar solenemente as palmas do deserto,
o que é entrega ou adoração expectante,
e amar o inóspito, o áspero,
um vaso sem flor, um chão de ferro,
e o peito inerte, e a rua vista em sonho, e uma ave de rapina.

Este o nosso destino: amor sem conta,
distribuído pelas coisas pérfidas ou nulas,
doação ilimitada a uma completa ingratidão,
e na concha vazia do amor a procura medrosa,
paciente, de mais e mais amor.

Amar a nossa falta mesma de amor, e na secura nossa
amar a água implícita, e o beijo tácito, e a sede infinita.


Texto: Carlos Drummond de Andrade

CONFABULANDO

Os dias são sempre iguais
Um após o outro
Mas em mim tudo é novo
Meu objetivo é a tolerância
Não jogo fora meu tempo
Em brigas que não são minhas
Observo
tanta gente digladiando
inutilmente
Não cabe a nós o juizo
O peso e a medida
estão nas mãos do
ÚNICO
que é justo e juiz
Nosso Pai